domingo, 8 de enero de 2017

Contrapunto patagónico - Carlos Nuss - Ezequiel Murphy



les dejo una muestra del libro Contrapunto patagónico de Ezequiel Murphy / Carlos Nuss. Y una ayuda: Cuando sientan la necesidad de leerlo completo dirigirse a Carlos Nuss en Facebook o a los correos electrònicos de los autores: charlynuss@hotmail.com.ar
ezequielmurphy@hotmail.com. 

…el primero y segundo en hablar, no se resuelven del todo y al final felizmente el protagonismo queda, gracias a la causalidad, en la poesía…(fragmento del prólogo) Ezequiel Murphy / Carlos Nuss 

Clave de sol (clave de río) 

Caigo la sombra hasta el sol,
cadencia de sol, bemol de mí.
De mí esta sombra hecha de agua
más viva que el cuerpo que la traza.

Me pregunto / ¿Quién? 

¿Cómo se vive temeroso?
¿Cómo se vive a ciegas? ¿Sordos?
¿Cómo se vive cuidando quintita?

¿Quién surtirá agua en mis venas,
en las arterias a ningún lado?

¿Cómo se vive aferrado a la rutina?

¿Quién servirá soles en platos de tormenta?

¿Cómo se vive espiando la vida?

¿Quién se sentará a la mesa compartiendo las culpas y las sobras?

¿Cómo se vive sin preguntarse?

¿Quién ofrecerá la huella
a la hora de dar el paso?

Poética / Palabra guacha 

deseo de
escribir sobre los espacios vacíos
sobre las grietas y no sobre la roca
sobre las baldosas ausentes
sobre el hueco de la ventana
o el aire de la puerta
escribir sobre los silencios
escribir sobre las sombras
narrar lo que queda
entre lo narrado
las formas libres
que dejan los dibujos
buscar el negativo
escribir sobre el margen de la hoja
escribir sobre la luz que se filtra
a través de una cerradura
nada más o todo eso.

Darle soga a una idea
hasta que se convierte
en atadura
es enviar a la palabra a un cementerio
que no vuelve.
Las muertes no vuelven
a pesar de Tanatos;
son ellos o yo
pibe chorro del decir,
la palabra exiliada
a una villa de emergencia
con el miedo a hablar
bajando las persianas.
El silencio mordaza y la palabra capucha
tienen mejor efecto que cualquier corrector.
La autocensura es un arma invisible
en la nuca.
Las palabras y las balas
tienen su forma de consumar y consumir.
Mi boca queda guacha, baldía. 

Vencidos / Atávica 

El sonido se probó todas las bocas.

¿Qué cosas ya no dice?
¿Qué le será vedado?

¡Orden, dije orden! / Manada 

Ya dije
es ese
criterio ordenador
que no es Dios por supuesto.

Así como un santo no es todas las virtudes
ni el criminal todos los crímenes.

Urbana / La ciudad, un mundo


…La ciudad se transforma
como arrecifes de basura en degradación.
Los hielos se acumulan
para frenar los gritos,
y construyen barreras para las canciones./

…La mañana toca bocina en los corazones
mientras la tarde prueba su traje de muerte,
ajustando el dobladillo de las costureras
para hacer las paces a la luz de las velas…

Verbillos efímeros / Refrán por arrebato 


A huir llamarle nuevo camino,
al camino llenarlo de bruma,
a la bruma de sinsentido,
el sinsentido en ruido.

...y cuchillos que sueñan filos
carne abajo

Pulsión / Destruxión

 El universo cayó en picada sobre su cabeza,
lo arrojó en el fondo de gargantas rotas;

Las cosas no dichas se filtran
como lo hace el agua

Esclavitud /
Grito adentro de la tierra afueracursiva

Embotellaré el agua
y contaminaré los ríos,
comprarás mi agua,
no beberás la libertad
solo yo abriré
el grifo de tu dignidad.

Errar es humano / Errado

Prefiero seguir errando
prefiero en ese afán
incinerarme a lo bonzo

a pasparme quieto
a morir de musgo
a herrumbrarme

tragar la hostia con culpa
de no sentir a dios en la lengua,


sábado, 7 de enero de 2017

La lectura y creación literaria en las redes sociales - Carlos Nuss




¿Qué nos motiva a leer? ¿Qué nos impulsa a escribir? Darle a la palabra el poder de los seres y las cosas.

¿Cuántas veces hemos escuchado decir "los jóvenes leen menos por culpa del internet, del facebook"?

Esta última pregunta puede funcionar como hipótesis, falsa o no. En la actualidad las redes sociales tienen una presencia sociológica y mediática quizás desmesurada. Esa presencia también ha afectado a la literatura, el acercamiento a ella y la creación propiamente dicha. Mi propósito es intentar realizar un acercamiento a estos conceptos, lograr un entendimiento sobre el tema.

La primera red social con importancia literaria fue el "blog" (diario en linea). Creados en 1997, llegó a más de 150 millones de usuarios en 2011. Es una herramienta sencilla y cómoda, de base textual, con la posibilidad de incluir fotos y videos. Muchos creadores empezaron a usarlos para compartir sus textos y sus experiencias artísticas o no. Muchos blogs están escritos en forma de diario íntimo (aunque el blog es público).

Pero el verdadero desarrollo global y masivo de las redes sociales llegó con Facebook y Twitter. El primero llegó a 800 millones de usuarios en 2012. Aunque ambas redes son de perfil comunicativo, también han sido usados (sobre todo por los usuarios jóvenes) para temas relacionados con la literatura, ya sea creando enlaces hacias páginas web o blogs literarios o usados específicamente para la creación y difusión literaria. Esto se nota en la profusión de páginas de difusión, grupos de conversación y debate, la creación de antologías en linea de autoría disuelta o colaborativa (a esto último la Doctora en Filología Hispánica y Profesora de Literatura Española en la Universidad de Valladolid teresa Gómez Trueba le ha llamado "hiperficción": 'En este tipo de ficciones constructivas o colaboracionistas siempre hay alguien que controla no la narración pero sí la interacción, estableciendo unas reglas del juego. Por su parte, la hiperficción explorativa puede tener un solo autor, pero a través del sistema de hipertexto crea una ficción que puede ser leída en múltiples direcciones, de tal manera que se le permite también al lector tomar decisiones sobre sus trayectos de lectura, eligiendo qué nexos establecer en cada momento'. Este tipo de lectura tomando decisiones ha sido comparada con la que ofrecen los libros juveniles del tipo “Elige tu propia aventura”.
Pero la novedad no termina: no sólo existe una ruptura generacional con respecto al acercamiento a la literatura a través de formatos digitales. Es también una ruptura de usos y formas. En la gran mayoría de los casos, la ordenación cronológica de los textos es inversa a la tradicional, por las características propias de las redes (el lector se encuentra primero con lo que fue escrito último). Se usan estructuras rizomáticas, es decir, sin subordinación jerarquica, donde los enlaces abren la posiblidad de saltar de un texto a otro, el uso del hipertexto como de las etiquetas es habitual. El joven escritor mexicano Renato Guillén Durán, escribe mini ficciones de 140 caracteres en Twitter. Por su parte Mauricio Montiel Figueiras, también mexicano elaboró un experimento de creación literaria a través de la cuenta de Twitter @Elhombredetweed, en el cual le fue posible desarrollar una novela de casi 500 páginas que gira en torno a un personaje ficticio creado en el internet. Hay escritores que van aún más lejos: Según el escritor Paulo Coelho, las redes sociales son el futuro de la literatura y Twitter es un arte, ya que “en 140 caracteres se tiene que pasar toda una idea y eso en este momento ayuda muchísimo al escritor a sintetizar sus ideas”. “En las redes sociales tienes que tener contenido y la forma es secundaria”, dijo.

Por otro lado, las redes sociales funcionan como un mecanismo tanto de experimentación literaria como de comunicación del escritor con el lector. Son varios los escritores que tiene este tipo de conexión con sus lectores.

Sin embargo, no voy a descubrir nada nuevo si digo que las redes sociales funcionanan como herramienta de marketing, un estudio de mercado a escala global sobre gustos y preferencias de millones de usuarios, datos que son vendidos a las grandes corporaciones. Esto, en la literatura se traduce en conductas que llevan a priorizar la socialización del texto más allá del texto en si. Manierismo, imitación colectiva, adaptación del mensaje intelectual y estético a las exigencias de la autopromoción online, la provocación de comportamientos patólogicos que surgen del seguimiento estadístico del nivel de impacto de los cuantificadores de popularidad, rasgo que quizás nunca antes los escritores hayan vivido de manera tan vivencial. El lector tiene mucha más incidencia sobre el texto escrito a través de las redes: comenta, comparte, crítica. ¿Es esto favorable para quien escribe? A primera vista, sí. Después, está en cada uno de los que escribe separar la arena de las piedras.

Soy de la opinión que lo más importante es que se lea, que el texto llegue al lector. Después, lo que este último haga es incontrolable. La interpretación es siempre personal, no es unívoca, y creo que está bien que así sea. Pero también puede suceder que el lector participe activamente en el texto, usando las herramientas digitales (cortar, copiar, pegar), para recortar o fragmentarlo, modificando irremediablemente el texto . Es parte del riesgo de la socialización del texto, riesgo asumido por la gran mayoría de los escritores online. Pero no es el único riesgo.

Decía Alejandra Pizarnik en su diario, mucho antes que cualquier red social fura siquiera una idea, que Julio Cortazar no era tanto un gran escritor, sino un gran plagiador, en referencia a su gran habilidad para tomar influencias, a ciertas similitudes de sus textos con los de otros escritores no traducidos al español en la mitad del siglo pasado, disimular el plagio, consciente o no. Tanto la copia disimulada como el plagio descarado son casi inevitables si se publica en una red social un texto, sin registrarlo intelectualmente. Es un riesgo asumido por la mayoria de los escritores online. Soy de la opinión que lo más importante es que se lea, que el texto llegue al lector. Y que así como el mundo no dejará de ser mundo por un texto más o uno menos, el verdadero lector seguirá leyendo más allá de egos y autorías. ¿Para qué escribimos? Para que nos lean . Creo que más importante que el autor es el texto, y la interacción del texto con quien lee.

Y aquí está la otra pata de la historia: ¿Cómo se lee a través de las redes sociales?

Considero que así como se escribe rizomáticamente, sin una linea jerárquica o estructural determinada, también así se lee. Es verdad que se lee más con la masificación de internet y a través del uso las redes sociales. Pero, ¿cómo se lee? Fragmentariamente, frases, parrafos descontextualizados son abundantes en toda la red. Frases de Jaime Sabines, Julio Cortazar y Luis Cernuda (por citar sólo unos pocos ejemplos) nos las encontramos a diario en la red. En mi experiencia personal he comprobado que los textos largos generalmente suelen ser los menos leídos; qué signifca ese dato, es una  conclusión a la que cualquiera puede llegar. Estadisticamente está comprobado que los jóvenes usan las redes sociales para informarse, en su mayoría no leen diarios, mucho menos son los que leen libros. pero se lee, mucho más que a través de toda la historia. Todas las redes sociales establecen sus criterios de publicación y almacenamiento. Algunas, como Facebook, se rigen además por estrictos criterios de visibilidad. Ante este panorama, los blogs siguen siendo la única alternativa real para no quedarse con la primera impresión, con la imagen bonita, con la frase o párrafo del momento. Las redes sociales sirven de difusión y para la fidelización, quizá también como escaparate en el que darse a conocer. Pero lo cierto es que la inmensa mayoría de los usuarios no lee, porque ni puede ni quiere, más allá de su propia red social. ¿Está bien esto, está mal? No soy yo quién para decirlo.


Creo que las redes sociales han (valga la redundancia) han socializado la literatura, que han creado una nueva relación entre escritor y lector, y que se lee más a través de ellas. Queda en el debe la forma en que se lee. Y también en la que se escribe.-


jueves, 5 de enero de 2017

Soledad Alvarez


clase de religión

Dicen que Dios está en todas partes
que todo lo ve.
¿Estás en todas partes, Dios
todas las guerras el hambre viva los estómagos
embalsamados
el ojo inmenso
de cíclope insomne de Dios, lo ve?
La sangre en la cisura brutal del estupro
el puñal del asesino la ferocidad del malestar
¿y no se espanta Dios, no llora, no toma partido
la eternidad imperturbable?
Lo nimio también lo ve Dios.
La araña tejiendo el hilo de seda para la presa
la hormiga en busca del alimento
¿también a mí me mira cuando me miro desnuda
frente al espejo
cuando me peino fumo a escondidas quiero matar
y me avergüenzo?
Perdí la virginidad bajo la mirada de Dios.
El gran voyeur.


fuente: Liliana Hayat en Facebook

miércoles, 4 de enero de 2017

Guillermo Samperio


...Al doblar en el callejón de su casa, sintió que el ojo enorme se encontraba ya sobre sus cabellos, su rostro, su bufanda, su suéter, sus pantalones. Se detuvo y le vino una especie de vértigo semejante al que se experimenta en los sueños en que la persona flota sin encontrar apoyo ni forma de bajar. Ofelia sabía que estaba a unos cuantos metros de su casa, en Coyoacán, en su ciudad, sobre la Tierra, pero al mismo tiempo no podía evitar la sensación del sueño, ese vértigo a final de cuentas agradable porque el soñador en el fondo entiende que no corre peligro y lanza su cuerpo a la oscuridad como un zepelín que descenderá cuando venga la vigilia. Ofelia siguió parada en el callejón, intentando entender; en voz baja se dijo: “No es un desmayo ni un problema psíquico. Esto no viene de mí, es algo ajeno a mí, fuera de mi control”. Se movió lentamente hacia la pared y recargó la espalda. La sensación se hizo más densa en su delgado cuerpo, como si la niebla del callejón se hubiera posado en ella. “Ya no es que me estén observando; es algo más poderoso.” Se llevó una mano a la frente e introdujo sus largos dedos entre el cabello una y otra vez; sobresaltada, comprendiendo el hecho de un solo golpe, se dijo: “Estoy dentro del ojo”...

fragmento de "ella habitaba un cuento"  (fragmento)

sábado, 24 de diciembre de 2016

Fabio Cardarelli


no fui justo,
me deje arrastrar una vez por esa llama que
encienden los huesos abandonados y erré
al leer la noche
el rigor de sus símbolos
debí permanecer agazapado a los cuerpos tibios
en los caprichos de la sangre
pero la urgencia maquilla el pensamiento libre y tal vez
nunca lo sea
como no lo fui hoy
ni este mes ni estos años
la justicia es un animal feroz acariciable
y en la inclinación desprolija de la bascula
beso el sueño árido de los enterradores
donde yacen los cuerpos que no amé
y sí
no amé bien hoy
ni este mes ni estos años
debí entrar en los cuerpos hasta romperlos
salirme de la cabalgadura donde la nitidez del foco
obtura lo inasible
como un golpe que espanta las moscas
un disparo al mismo corazón cuando
reúna mis partes
y dándole a cada una placeres desparejos me pregunte
si fui justo alguna vez
como un pájaro ciego chocándome
los muros y el follaje
tal vez

tal vez

jueves, 15 de diciembre de 2016

Laura Wittner


El peso

Que me pese el pelo. Eso para empezar.
Si no no sé quién soy, qué cosas pienso.
¿Cómo inclinar un punto la cabeza,
cómo encarar la luz con la presbicia
si no peso, si el pelo no me pesa,
y de ahí para abajo ya me hago traspasable,
ya dudo en consistir?
No hay forma.
No se justifica
la tendencia actual a sacar el volumen
porque con el volumen se va el peso,
¿no lo ven? ¿Y qué somos?
Livianos como pollos,
con el pelo erizado,
sin ancla, sin memoria,
como diciendo ¿doblo acá
o seguimos derecho?


martes, 13 de diciembre de 2016

Luis Alberto Ruiz


Oscuro ombligo de la madre 

                                                                                                    a Luis Sadí Grosso

Yo nunca estuve con ustedes.
Apenas fue un fantasma seco ese que alzó la copa,
el que usurpó una sangre bastarda y duradera.
Traje desde mi vieja muerte usada tantas veces
el oficio letal del infinito.
Baco estaba naciendo cuando mi lengua ciega
ya aprendía el demencial idioma de los lagares
burbujeantes
donde el monstruo del vino abre sus venas de serpiente.
Yo habité muchas pieles,
en las alas desplegadas de las palomas
miré el vuelo del viento,
y en la dormida cabellera de una lejana amante
miré al trasluz la virgen escritura de la Poesía,
el calendario lento, piadoso, de las lágrimas,
y el secreto de la sangre de los hombres que renacen
de sus cenizas:
ese misterio que en las noches lunares se transforma
en rocío,
y se vierte como un espejo derretido y lluvioso
sobre los rostros roturados por el sueño.
Yo nunca estuve con ustedes
que dicen vivir entre los agrios y dulces combates
de los días;
el nombre siempre pálido de dos fechas brumosas.
Soy el espectro eterno del comienzo y del fin,
porque mi carne es algo que se va y que vuelve
entre el Este infinito y el esplendor poniente
de la sangre.
Por eso nunca supe si era dolor esas venas volcadas
a las tardes,
pero sí que era amor una muchacha, como un cántaro caída
sobre el pasto
donde vagaban entre flores la espuma de los ángeles
y la música.
Esta errante memoria que ha venido a posarse entre
las sienes
me renueva esa imagen tan dulce que cubría la tierra
en una tierna tarde de los días pasados y perdidos.
No he querido volver, pero me siento
un esclavo sumiso de la resurrección.
Los secretos demiurgos pueden volverme piedra
o árbol,
pero más duro es perpetuarse en hombre,
ese fantasma de la vida que ya temió la luz
cuando yacía en la tiniebla irrepetible del útero.
Un perdurable olor a Edén
nos hace ser amados por esas larvas luminosas
de interminables cabelleras;
el que mira a través de unos claros cabellos de mujer
puede atisbar el mar de la locura.
Los párpados eternos también se secan como flores.
La lengua que me dieron junto con la respiración,
muy pegada al ombligo de mi madre,
yace partida atrozmente bajo el paladar oscuro
del silencio.
A veces un nombre parpadea en los labios
y los ojos abiertos
sólo alcanzan a ver el fantasma veloz de una mujer
que se pierde en el confín.
Cada vez que regreso a la tierra no hago más que
buscarte,
amargo ombligo de mi madre.
Busco memorias de lo que no conocí;
cada tenaz recuerdo es un retorno
a la negra y vacía cavidad del origen.
Me han mentido una madre;
algún viento espiral me arrancó de una tribu de copos
vagabundos,
y una bruja de doble pupila
rompió mi cáscara de llanto.
Un hoyo sobre el suelo
es el hueco tumbal donde se nace,
donde más tarde se hunde como un sarcófago vacío
la interminable fugacidad.



Fuente: Carlos Nuss en Facebook
imagen: Norma Frigerio

sábado, 22 de octubre de 2016

Dolores Etchecopar


al alba mataron una oveja los palos de la casa

tan pronto dimos a luz el grito
dentro de él comenzamos a vivir

se mataba cerca del agua que bebían los pájaros

¿te acuerdas?

algo imperioso que no existìa

una gota de odio
descendió
horadó la gratitud

vimos las patas del poema

quienes por un instante caminamos
sin defendernos del secreto infinito

quienes vivimos allá
en el viento
en su breve misericordia

¿te acuerdas?

vivíamos

con algunas moscas
y un silencio en el corazón
que provenía de los caballos

el hachazo no se vio
entró por las hojas y los pájaros
el grito destemplado del chimango
durante años y sin darse a conocer
alguien le dejó su sangre intranquila
es mujer dijeron
sorprende que así
toreada por la muerte
se sostenga
     su balido de oveja negra urgido a salir
      por la boca del matarife



cuando trago saliva
trago la sustancia que me hiere
trago a mi madre y a mi padre
trago los horrores del mundo
el silencio de los vivos
trago el consuelo del aire
el esplendor y la sombra del corazón
lleva tiempo y miedo la cura de los árboles
que detienen un infierno con las hojas
lleva tiempo y miedo ir con las ovejas al llano
donde se pierden los Pastores

mientras en un filo del mundo peligra el hilo
que nos une las almas
y sin devoción se muere el canto inexplicable
a oscuras lengua mía qué harás   dime   qué harás
con esta piedra
con esta luz

de El cielo una sola vez - Dolores Etchecopar 
hilos editora 2016


lunes, 3 de octubre de 2016

programa 6 - 10/09/2016



emisiòn del programa 6 "un caos lúcido" conducido por alicia b. pastore en el espacio "desde el arte" de Helios Buira por arinfo
En esta oportunidad el invitado es Mario Capasso
se difundieron los audios:
1) Carta...Buenos Aires, 15 de Noviembre poema de Jorge Bocanera en la musicalización e interpretación de Alejandro del Prado
2) la cerveza del pescador schiltigheim, poema de Raúl Gonzalez Tuñón (musicalización e interpretación: cuarteto Cedrón
3) el colibrì y la flor (anónimo) ensamble folclòrico Miel de Caña
4) estrella de otoño (Daniel D' Amico - Tito Villagra) ensamble folclòrico Miel de Caña.

Acompañò el programa como fondo musical Adios Nonino de Piazolla, ejecutado por Daniel Barenboim

miércoles, 14 de septiembre de 2016

Rapsodia ensamble de voces (antología)


La explosión fue relámpago/y la visión,/reveló eso inconmensurable que abre/al hombre/dentro de su desierto - Mariano Benitez

Ir hacia alguna parte con extraños      leves contactos con quienes uno llega a compartir un micro en una noche de viaje tormentoso y titilante - Maria Lyda Canoso

un ritmo adentro acelera/el aire que entra y sale/para que casi no toque/no aliente/el hueco interior - Valeria Cervero

Un recuerdo compartido/ una sonrisa destapada,/ un secreto sutil,/y queda solo/  el instante - Elizabeth Cutini

mi madre nos ve en casas de infancia/ -su fortaleza es enorme- pienso/ habrá que volverse niños/ para verla reir en la plaza - Alejandra Díaz

Reconocí también sin muchas vueltas/ el poder limitado de mis remos, la primitiva construcción de mi barca./ Pero fue irresistible,/ contra toda predicción,/ emigré. - Ester Herzleviken

Me despiertan golpecitos de luz/pequeños latidos del viento/ huele a limón/ en la ventana no hay pájaros/ solo azahares. - Flora Levi

El viento parece arrastrar a la noche, sugiere el día./ Doble movimiento donde lo imposible exhibe sus transversales huellas, sus resecas costras que al removerlas sangran - Bea Lunazzi

ha conseguido el otoño/quemar el alma de las cosas/inútilmente preguntará/ por qué la luna/ -ayer nomás-/ cabía hermosa/ en el poema - Jonatan Marquez

Esta noche hay un triángulo perfecto/ los giros se ciernen sin ayuda/ los cuerpos se mecen informes/ como todo en derredor/ el tallo se me duerme. - Carolina Massola

La hechicera viaja a su ocaso/ Quizás estalle en pedazos anárquicos/ quizá descubra esta máscara/ miserable disfraz que golpea/ todos los contornos del inframundo. - Silvana Merlo

Una antigua sed/me regresará a la tierra/ serás un ebanista/ y yo/ me propagaré árbol/ si no alcanzo la talla/ seré una puerta arrumbada/ en el sótano de tus penas - alicia b. pastore

hay huecos que acribillan/ un abrir y un cerrar siempre cerrar de puertas/ el abrigo inútil del domingo en el sol de lo que ya no es verano - Eugenio Polisky

¿porqué siempre/ parecen mayores los contenidos/ cuando se derraman?/ cuando ya no están/ cuando vuelcan y no callan/ cuando el corazón ya no late/ a pesar de su queja - Dolores Pombo

Como las lágrimas de un árbol de cenizas/ como la lengua de la mantis que de rodillas mata/ como la elíptica sombra de los tristes,/ hay años triángulo equilátero/ armónico y feliz de su base que son todos sus lados - Ana Russo

Rapsodia, ensamble de voces - Arpegio Edición Especial Aniversario - ediciones El Mono Armado 2016


viernes, 19 de agosto de 2016

un caos lúcido 5 - 13/08/2016




programa 5 un caos lúcido conducido por alicia b. pastore que se emite el segundo sábado de cada mes en el espacio radial "desde el arte" de Helios Buira (sábados de 13 a 14 hs. por radio arinfo.


Invitados a este programa: Gabriela Yocco, Daniel Adrián Castelao y Facundo Gastón Fioria.


Lectura de poemas de los autores - charla sobre la reciente antilogía publicada bajo sello propio: al filo de la palabra


martes, 9 de agosto de 2016

un caos lúcido 4 - 09/07/2016

Poeta invitado Rubén Reches

diálogo y lectura de poemas

Se leyeron los fragmentos 1 y 11 del poema \"los enemigos del hombre\" de Nabor Álvaro Córdoba - ediciones Tahiel - 2015

Se escucharon las canciones \"si el boludo es bueno\", \"la primera piba\", \"el 21 de marzo\" y \"el gorila\" de George Brassens en la traducciòn y voz de Rubén RechesBrassens en la traducciòn y voz de Rubén Reches

domingo, 10 de julio de 2016

Luis García Montero


Canción 19 horas

¿Quién habla del amor? Yo tengo frío
y quiero ser diciembre.

Quiero llegar a un bosque apenas sensitivo,
hasta la maquinaria del corazón sin saldo.
Yo quiero ser diciembre.

Dormir
en la noche sin vida,
en la vida sin sueños,
en los tranquilizados sueños que desembocan
al río del olvido.

Hay ciudades que son fotografías
nocturnas de ciudades.
Yo quiero ser diciembre.

Para vivir al norte de un amor sucedido,
bajo el beso sin labios de hace ya mucho tiempo,
yo quiero ser diciembre.

Como el cadáver blanco de los ríos,
como los minerales del invierno,
yo quiero ser diciembre.



Bajo la luz quemada...

Bajo la luz quemada,
tienen frío los ojos con que buscas
estas horas de octubre
y su jardín manchado de ginebra,
hojas secas, silencios
que de nosotros hablan al caerse.

Porque si ya no existe,
aunque nadie se ocupe de sus solemnidades,
hay noches en que llega la verdad,
ese huésped incómodo,
para dejarnos sucios, vacíos, sin tabaco,
como en un restaurante de sillas boca arriba
ya punto de cerrar.
-Nos están esperando.

Nada sé contestarte,
sólo que soy consciente de mi propia ironía,
porque el hombre es un lobo también consigo mismo
-Nos están esperando.

Negras y en alto, buitres silenciosos,

nos esperan las nubes en la calle.

Leonard Cohen



Esperando a Marianne

He perdido un teléfono
que olía a ti

Vivo junto a la radio
todas las emisoras a la vez
pero capto una nana polaca
la capto entre la estática
se desvanece yo espero mantengo el ritmo
viene de vuelta casi dormida

Acaso tomaste el teléfono
sabiendo que yo lo olfatearía inmoderadamente
tal vez hasta que calentaría el plástico
para recoger hasta la última migaja de tu respiración

y si no piensas volver
cómo ibas a telefonear para decirme
que no piensas volver
para así por lo menos Poder discutir contigo


Cielo

Los grandes pasan
pasan sin tocarse
pasan sin mirarse
cada uno sumido en el gozo
cada uno en su fuego
No tienen necesidad
el uno del otro
tienen la más profunda de las necesidades
Los grandes pasan

Registrados en algún cielo múltiple
grabados en alguna risa sin fin
pasan
como estrellas de diferentes estaciones
como meteoros de diferentes siglos

Fuego inalterado
por el fuego que pasa
risa inatacada
por el confort
se pasan los unos a los otros
sin tocarse sin mirarse
necesitando saber tan sólo
que los grandes pasan

Por qué la experiencia no es la maestra de nada

No el mío -el cuerpo que te prometieron
está enterrado en el corazón
de una máquina inutilizable
que nadie puede detener o poner en marcha.

¿Yacerás con él? Podrás cavar hasta muy profundo-
escapar de una o dos Leyes- ver un relámpago
de luz. Jamás
llegarás a acercarte al corazón.

Yo lo intenté -soy el mismo- resultó lo mismo.
Quería que mis sentidos enloquecieran.
El relámpago no era más que una luz ordinaria.

¿Acaso nada podrá mantenerte aquí, mi amor, mi amor?