Cuando la poeta cantaba tangos/y la poesía al fondo de sus ojos/era una ronca, dulce queja/una imprecación, un desvarío/y La Pampa atravesaba su mirada de lanza, de rifle/de galope tendido hasta Los Toldos/porque la fantasma se agitaba/para estarse luego quieta/ y profetizar con ademán magnífico/una estampida de voraces y sonoros versos en un libro torrentoso que callaba. cantaba, escribía... (a Olga Orozco)
Ella teme olvidar pero el gran olvido la espera/junto al
río./“Perderme en un bosque, morir por amor,/no diluirme como la témpera en el
vaso, no ser/Diego de Zama en la ribera”./Regresa por calles bajas, temerosas,/se
cruza con un afilador en bicicleta./“Malecón”, murmura./Definitivamente, está
perdida.
Extraño desgarro:/abrir los ojos/clausurar los días/andar
por caminos/a otros trazarlos,/convertirme en hijos,/oir:envejezco sentada a mi
sombra/y escuchar los pasos. Irme...de a poco...en cada mirada/de los que se
fueron... - María Amelia Diaz
del libro Abrir el Paraíso
Si fuera hombre usaría/ la navaja de mi abuelo para
afeitarme /rozaría levemente el hueco del mentón,/trazaría los ángulos del
rostro con precisión de esteta./Ha de ser un magnífico ejercicio de conciencia
y de pulso/mirarase cada día al espejo, navaja en mano. - Teresa Arijón
…azul quebrado buenos aires/justo en la médula/que trama el abandono/su exquisito desconsuelo/ donde te mirás la tristeza/con tus piernas abiertas/y tu húmedo pubis/ de borrasca infinita /puta ciudad de la agonía/azul/quebrado azul. Gerardo Curiá: el damero de los sueños
lectura 17/10/2015
…hundir las manos en la caja/acariciar los muslos de un recuerdo/el bandoneón/su lengua suelta/sacuden el follaje del misterio/el manosear/el rebuscar/los teclados amansan ronroneos – Jorge Boccanera
lectura 11-10-2015
Lo encuentro y lo arrojo al extremo latir de la arena/su oreja sucia de caracoles durante la caída descompone los hábitos del mar/ lo amamanta, lo aceita/y mi abuelo sastre puntea el ruedo de su distancia/
Yo pego los botones sueltos que el lenguaje ha depurado
sobre mis heridas/no estaré jamás a la altura de la muerte de los que amo. María
Malusardi: el sastre
lectura 11-10-2015
lectura 11-10-2015
...el paso de las horas/es un trompetista ebrio/que saquea el silencio/una avispa que pica el ojo de la tardanza/y uno se deja picar, saquear, mientras vacila y tiembla con el primer brote/el poema puede ser un jardín delicioso/y esa cosa crece/verdea bajo el sol/la noche gime, arde junto a la luz de los objetos amados o en la espesura de ellos/avanza, retrocede, se desvanece, vuelve/la dilación es una tropa de fuego que arrasa la frente/siempre igual, siempre lo mismo/El poema puede ser un jardín delicioso/o un baldío en cuyo centro se alce la planta de la ira. Hugo Toscadaray
bellísimo, exquisito estilo para acercar una definición personal de poema. susana zazzetti.
ResponderEliminargracias, Susana, un abrazo en la palabra que acorta distancias,,,
ResponderEliminaragnès,,,